Fuck l'artichaut
L'artichaut c'est chiant.
Parce que tu rentres du boulot, tu crèves la dalle. Et tu dois le faire cuire 40 bonnes minutes. Tu regrettes d'avoir pris de bonnes résolutions. N'acheter que des fruits et légumes frais et les cuisiner. 40 minutes putain. Eau bouillante. 45 degrés dans l'appart. De la buée sur les vitres. Et l'artichaut qui s'étire un peu dans son bain bouillonnant. Et toi t'as faim.
En attendant tu prépares le soin aux huiles essentielles (huile d'olive + vinaigre balsamique sel et poivre-du-moulin).
Et tu attends.
Et tu finis par craquer. Tant pis s'il est un peu croquant.
Puis tu attaques. En te brûlant les doigts évidemment.
Mais dès les premières (petites) feuilles, tu mords dans la douceur de la chair. Arracher les feuilles une à une. Planter tes dents le plus loin possible pour ne rien perdre. Regarder les empreintes de tes dents dans la chair. Ah oui tiens, tu vois le demi-millimètre qui sépare tes 2 incisives. Et tu recommences.
Tu regardes encore tes empreintes. Puis lorsque le tas de feuilles se fait suffisamment volumineux, tu les fais glisser sous l'assiette, bien câlées, pour faire couler la vinaigrette en bas de l'assiette.
Tu te revois dans la cuisine de tes parents. C'est un plat de parents l'artichaut. Un plat de semaine. Un plat pendant lequel tu racontes ton contrôle de sciences physiques sur l'optique. Un plat du pauvre disait Coluche, vous savez pourquoi.
Et tu mords encore et encore. Tu ranges les feuilles. Harmonieusement. Enfin, un peu comme tu peux.
Les feuilles deviennent fines et tendres et douces et moins fournies.
Tu sais que tu viens de finir la première étape. Bientôt tu seras au pied du mur. Au pied du col. Pour l'épreuve finale.... LE FOIN.
Putain.
Tu te brûles encore plus les doigts. Tu dis "putain!". Tu coupes le fond en 4. Tu en fous partout. Le foin colle au couteau. Il se mélange à la vinaigrette que tu avais préservée jusque-là. Tu te brûles encore. Tu ne lâches pas l'affaire tant que tu n'as pas tout enlevé.
Et enfin... Là... Tout beau... Tout propre... Le fond!
Fondant au possible. Tu te souviens que petite c'est ta maman qui te le "nettoyait". Et que tu le coupais en tous petits morceaux pour faire durer le plaisir.
Là tu le coupes en quartiers. Tu le plonges dans les dernières gouttes de vinaigrette. Ton assiette est pleine. Les châteaux de feuilles se sont déjà effondrés. Tu t'en fous.
Tu dégustes.
Tu viens de passer quelques minutes en enfance.
Et tu viens de faire un post sur l'artichaut.
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